sandálias=resistência

Quase como um ritual, escrevo ao Outono, envolta em sentimentos encontrados. Por umha parte, quero desfrutar -e desfruto- dos últimos dias de sol e sandálias, esticando um pouquinho mais a sensaçom aprazível e maravilhosa do verao. Por outra parte, tenho de me submeter ao rigor do (estúpido) horário e regressar a umha rutina (estúpida) que me tira (estupidamente) da cama quando ainda é noite e custa, mais do que nunca. Na tentativa de criar certo ambiente descontraído -falso, claro-, imponho-me o objectivo de ir a pé ao trabalho, como se saísse de casa -a essas horas!- para dar um passeio. Ainda nom é completamente de dia quando ponho os pés nus na rua, mas penso que finalmente o sol há-de sair e, depois, já nom me lembrarei desse momento de escuridade e pesar.

E de sono, porque, ainda que saiba o que é o sensato, nom quero deixar de ser o que sou e, para bem ou para mal, gosto da noite. Gosto, como agora, de escrever na cama, a ouvir a -deliciosa!- selecçom de música de piano que Spotify escolheu para mim, enquanto Princess Serenity dormita em cima da capa do computador. Por vezes abre os olhos e fica à espreita, caladinha e quieta, porque, no fundo, ela sabe que estes som os nossos momentos de calma e introspecçom juntas. Gosto destes momentos, mas também gosto das noites de sofá e filme e dos encontros com amigos em casa.

E detesto, sobre todas as cousas, levantar-me de noite para ir trabalhar. Detesto-o profunda, insuportavelmente.

Por isso, quando calço as sandálias velhas, feias, da viagem, para sair à rua a essas horas, faço-o como acto de protesta. Porque poderia levar as sapatilhas novas ou quaisquer uns sapatos dos muitos, lindos, que tenho, mesmo quaisquer outras sandálias, mas nom quero. Nego-me. Calço essas, porque som as sandálias das férias e da viagem com Ítaca e é umha forma, a única que encontro, de nom deixar ir o verao; a única forma, ao fim, de resistência.


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